Da min mormor døde, fik jeg (også) alle de postkort og breve, jeg gennem tiden har skrevet til hende. Blandet andet en serie tykke kuverter afsendt fra Berlin; jeg var i byen i en måned og skrev på og prøvede at samle det jeg håbede skulle blive til min første digtsamling: Onde mænd halter, hed manuskriptet, jeg har endnu ikke opgivet at bruge den titel til noget. Hver dag skrev jeg til min mormor, en slags dagbog, jeg samlede noterne og sendte dem samlet af nogle omgange, måske for at spare porto. Jeg ved ikke om det var lidt overvældende for hende, om hun tænkte: hvorfor skriver du så meget (om ingenting). Eller som John Ashbery, så nogenlunde, skriver i et digt: Hvorfor fortæller jeg dig alt det her / du er her ikke engang.